El Hombre que quería ser feliz Laurent Gounelle
una fabula contemporánea acerca de la búsqueda de la verdadera felicidad
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No quería marcharme de Bali sin ir a verle. No sé por qué, pues yo no estaba enfermo. Es
más, siempre he gozado de una excelente
salud. Me informé acerca de sus honorarios ya que, a punto de finalizar mis vacaciones,
tenía la cartera casi vacía y me daba reparo
consultar mi cuenta bancaria desde el extranjero. Quienes le conocían me aconsejaron:
«Sólo tienes que darle la voluntad. Se lo puedes
dejar en una pequeña hucha que tiene sobre una estantería». Bueno, esto me tranquilizó,
aunque me angustiaba un poco la idea de dejar un
miserable billetito a alguien que, según contaban, había curado al primer ministro de Japón.
Fue difícil encontrar su casa, perdida en un pueblito a varios kilómetros de Ubud, en el
centro de la isla. Desconozco el motivo, pero
en este país casi no existen los carteles indicadores. Uno puede leer un mapa cuando tiene
puntos de referencia, de lo contrario el mapa
resulta tan inútil como un teléfono móvil en una zona sin cobertura. Por supuesto, siempre
me quedaba recurrir a la salida más fácil:
preguntar a alguien. Por muy hombre que sea, esto nunca me ha planteado ningún
problema. A veces me parece que la mayoría de los tíos
tienen la impresión de perder su virilidad si se ven obligados a rebajarse a ello. Por este
motivo, prefieren refugiarse en un silencio que
viene a significar: «Yo sé llegar», y fingen orientarse hasta que se encuentran
completamente perdidos y su mujer les reprocha: «¡Te lo dije!
Tendríamos que haber preguntado».
El problema en Bali es que la gente es tan amable que siempre te dicen que sí. En serio. Si
le sueltas a una muchacha: «Me parece que
eres muy bonita», te contemplará con una bella sonrisa y responderá: «Sí». Cuando
preguntas por una dirección, es tal el deseo que tienen
de ayudarte que les resulta insoportable admitir que no pueden hacerlo. Entonces, señalan
en una dirección, elegida sin duda al azar.
Por este motivo, estaba un poco molesto cuando por fin llegué ante la puerta del jardín.
No sé por qué, me había imaginado una lujosa mansión, como las que se ven a menudo en
Bali, con estanques cubiertos de flores de
loto a la acogedora sombra de los frangipanes que exhiben sus enormes flores blancas
cuyo perfume es tan embriagador que resulta casi
impúdico. En lugar de una mansión, me encontraba ante una sucesión de campanes, una
especie de casetas sin paredes intercomunicadas
entre sí. Al igual que el jardín, eran de una gran simplicidad, bastante sobrias, pero no por
ello daban sensación de pobreza.
Una joven vino a recibirme, envuelta en su sarong, el cabello negro recogido en un moño,
la tez tostada, una naricita regular y los ojos
sin rasgar, un detalle que siempre me ha sorprendido de esta población oculta en el
corazón de Asia.
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